Les Douze Enfants de Paris de Tim Willocks

On est partout à la fois. Au Louvre, envahi par les nobles huguenots venus fêter le mariage de la soeur du roi, Marguerite de Valois, avec son cousin Bourbon, Henri de Navarre. Dans les bas-fonds de Paris, les cours, un « labyrinthe de ruelles à peine assez larges pour les charrettes à bras ». Dans un carrosse avec le cardinal de Retz. Auprès d’Ambroise Paré, le chirurgien du roi. A cheval avec le duc de Guise, « champion du Paris catholique », « ivre de sang et de gloire ». Dans les tavernes étudiantes, près du collège d’Harcourt, « une longue rangée de porcheries, bondées et vociférantes », où les conversations s’embrasent à propos de l’attentat manqué contre Gaspard de Coligny, « le démagogue huguenot et grand amiral de France ». On est au soir du 22 août 1572, la veille de la Saint-Barthélemy. On court d’un lieu à l’autre, le roman a de la voix et du souffle et de l’ampleur, il fait vibrer les couleurs, résonner les cris et les clameurs, exploser les fureurs et les puanteurs. Il fait surgir les images, donne de la chair à la mémoire. Neuf cents pages pour mettre en scène trente-six heures de l’Histoire de France.

Après La Religion, premier volume d’une trilogie noire, qui racontait le siège de Malte par Soliman le Magnifique en mai 1565, Tim Willocks met ses pas dans ceux de Dumas, l’auteur de La Reine Margot, pour donner sa vision de la tragédie de la Saint-Barthélemy. Et quelle vision ! Formidablement documentée, érudite même, c’est un opéra d’une extraordinaire violence, un geste romanesque d’une dimension à couper le souffle, épuisant et cru. Willocks joue en maître des changements de rythme et de focale, multiplie les personnages, des plus grands aux plus humbles, pénètre dans les ruelles et les maisons, au plus près des corps. Chirurgien de formation, ceinture noire de karaté, il n’a pas son pareil pour décrire les coups, les dégâts d’un poignard, les blessures et la mort. Son portrait du Paris du XVIe siècle, sale, grouillant, vénéneux, du Louvre, où les grandes familles de la noblesse sont peintes comme autant de criminels cupides et jaloux, est aussi vif que saisissant.

Dans La Religion, Willocks avait raconté la rencontre de Mattias Tannhauser, mercenaire, marchand d’armes et d’épices, et de Carla de La Pénautier, comtesse française qu’il allait épouser. Au début de ce nouveau roman, Tannhauser arrive à Paris à la recherche de sa femme, sur le point d’accoucher. Alternant leurs points de vue, il croise deux visions, masculine et féminine, confronte la mort à la vie, l’amour à la folie meurtrière, l’enfer à l’espérance. Loin de se complaire dans l’horreur, il interroge le drame qu’il met en scène et donne à son roman une passionnante dimension philosophique et spirituelle.

On est partout à la fois. Au Louvre, envahi par les nobles huguenots venus fêter le mariage de la soeur du roi, Marguerite de Valois, avec son cousin Bourbon, Henri de Navarre. Dans les bas-fonds de Paris, les cours, un « labyrinthe de ruelles à peine assez larges pour les charrettes à bras ». Dans un carrosse avec le cardinal de Retz. Auprès d’Ambroise Paré, le chirurgien du roi. A cheval avec le duc de Guise, « champion du Paris catholique », « ivre de sang et de gloire ». Dans les tavernes étudiantes, près du collège d’Harcourt, « une longue rangée de porcheries, bondées et vociférantes », où les conversations s’embrasent à propos de l’attentat manqué contre Gaspard de Coligny, « le démagogue huguenot et grand amiral de France ». On est au soir du 22 août 1572, la veille de la Saint-Barthélemy. On court d’un lieu à l’autre, le roman a de la voix et du souffle et de l’ampleur, il fait vibrer les couleurs, résonner les cris et les clameurs, exploser les fureurs et les puanteurs. Il fait surgir les images, donne de la chair à la mémoire. Neuf cents pages pour mettre en scène trente-six heures de l’Histoire de France.

Après La Religion, premier volume d’une trilogie noire, qui racontait le siège de Malte par Soliman le Magnifique en mai 1565, Tim Willocks met ses pas dans ceux de Dumas, l’auteur de La Reine Margot, pour donner sa vision de la tragédie de la Saint-Barthélemy. Et quelle vision ! Formidablement documentée, érudite même, c’est un opéra d’une extraordinaire violence, un geste romanesque d’une dimension à couper le souffle, épuisant et cru. Willocks joue en maître des changements de rythme et de focale, multiplie les personnages, des plus grands aux plus humbles, pénètre dans les ruelles et les maisons, au plus près des corps. Chirurgien de formation, ceinture noire de karaté, il n’a pas son pareil pour décrire les coups, les dégâts d’un poignard, les blessures et la mort. Son portrait du Paris du XVIe siècle, sale, grouillant, vénéneux, du Louvre, où les grandes familles de la noblesse sont peintes comme autant de criminels cupides et jaloux, est aussi vif que saisissant.

Dans La Religion, Willocks avait raconté la rencontre de Mattias Tannhauser, mercenaire, marchand d’armes et d’épices, et de Carla de La Pénautier, comtesse française qu’il allait épouser. Au début de ce nouveau roman, Tannhauser arrive à Paris à la recherche de sa femme, sur le point d’accoucher. Alternant leurs points de vue, il croise deux visions, masculine et féminine, confronte la mort à la vie, l’amour à la folie meurtrière, l’enfer à l’espérance. Loin de se complaire dans l’horreur, il interroge le drame qu’il met en scène et donne à son roman une passionnante dimension philosophique et spirituelle.

On est partout à la fois. Au Louvre, envahi par les nobles huguenots venus fêter le mariage de la soeur du roi, Marguerite de Valois, avec son cousin Bourbon, Henri de Navarre. Dans les bas-fonds de Paris, les cours, un « labyrinthe de ruelles à peine assez larges pour les charrettes à bras ». Dans un carrosse avec le cardinal de Retz. Auprès d’Ambroise Paré, le chirurgien du roi. A cheval avec le duc de Guise, « champion du Paris catholique », « ivre de sang et de gloire ». Dans les tavernes étudiantes, près du collège d’Harcourt, « une longue rangée de porcheries, bondées et vociférantes », où les conversations s’embrasent à propos de l’attentat manqué contre Gaspard de Coligny, « le démagogue huguenot et grand amiral de France ». On est au soir du 22 août 1572, la veille de la Saint-Barthélemy. On court d’un lieu à l’autre, le roman a de la voix et du souffle et de l’ampleur, il fait vibrer les couleurs, résonner les cris et les clameurs, exploser les fureurs et les puanteurs. Il fait surgir les images, donne de la chair à la mémoire. Neuf cents pages pour mettre en scène trente-six heures de l’Histoire de France.

Après La Religion, premier volume d’une trilogie noire, qui racontait le siège de Malte par Soliman le Magnifique en mai 1565, Tim Willocks met ses pas dans ceux de Dumas, l’auteur de La Reine Margot, pour donner sa vision de la tragédie de la Saint-Barthélemy. Et quelle vision ! Formidablement documentée, érudite même, c’est un opéra d’une extraordinaire violence, un geste romanesque d’une dimension à couper le souffle, épuisant et cru. Willocks joue en maître des changements de rythme et de focale, multiplie les personnages, des plus grands aux plus humbles, pénètre dans les ruelles et les maisons, au plus près des corps. Chirurgien de formation, ceinture noire de karaté, il n’a pas son pareil pour décrire les coups, les dégâts d’un poignard, les blessures et la mort. Son portrait du Paris du XVIe siècle, sale, grouillant, vénéneux, du Louvre, où les grandes familles de la noblesse sont peintes comme autant de criminels cupides et jaloux, est aussi vif que saisissant.

Dans La Religion, Willocks avait raconté la rencontre de Mattias Tannhauser, mercenaire, marchand d’armes et d’épices, et de Carla de La Pénautier, comtesse française qu’il allait épouser. Au début de ce nouveau roman, Tannhauser arrive à Paris à la recherche de sa femme, sur le point d’accoucher. Alternant leurs points de vue, il croise deux visions, masculine et féminine, confronte la mort à la vie, l’amour à la folie meurtrière, l’enfer à l’espérance. Loin de se complaire dans l’horreur, il interroge le drame qu’il met en scène et donne à son roman une passionnante dimension philosophique et spirituelle.